Не личное...

НИОЧЁМ

Повсюду.
Навсегда.
Один.
Во всем ищу я отраженья.
Везде дышу..
И вдохновеньем
Спешу наполнить их своим.

И, отражаясь от всего,
Я забываю
Искаженный
Первопричину моего...
Исканья
Отблеском
Сраженный.

Как снега талая вода,
Во льду хранит свою причину,
Так за изменчивой личиной -
Мой лик
Скрывается
Всегда.

И вот, отверзши взор
Гляжу
На отражение немое...
Смотрю.
Ищу!
Не на хо жу...
Забытое, но столь родное
Мое немое
"НемоЁ"

 

...Мартышки скакали по своим бутафорским джунглям, о чем-то яростно вопя, корча друг другу и посетителям возможные и невозможные рожи. И я, на их фоне, почувствовал себя, чуть ли, не властелином вселенной. Опять промелькнула какая-то тревожная мысль, или даже ощущение чего-то…. Не придав этому особого значения, пошел дальше, словно надеясь найти ответ.
И вот тут меня осенило! Если я, пусть интуитивно, ищу ответ, то значит должен быть Вопрос! А вот его то и не доставало. Тогда в чем же дело? Если это был не я, то кто или что внутри меня? И есть ли в действительности нечто, что заслуживает напряженного ожидания и себя-копания?
Глаза… Такие выразительные, умные, спокойные, уверенные. За ними я сразу распознал их громадного обладателя – здоровенного гориллу. Он смотрел на меня, не отрываясь, ловя мой взгляд своими удивительно красивыми глазами, резко контрастирующими с их жутким хозяином. Смотрел так, словно увидел нечто заслуживающее его звериного внимания. Собравшись с силами, я посмотрел в ответ. И в карих с черными прожилками омутах разверзлась бездна моих галлюцинаций...
Океан воздуха, куда ни посмотри. Он толкает вверх, вопреки притяжению, но я все тяжелее, все больше во мне воды, я – капля. Лечу, обдуваемый со всех сторон ветром, подставляя бока свежему воздуху, постоянно меняя форму, захватывая по пути пыльцу с цветов и частички пыли. Полет кажется вечным. И длится… и длится… Как вдруг впереди - непреодолимая преграда, в лице земной тверди. Конец полета неотвратим как закат солнца. До примитивного просто. А как хочется Летать! Еще! И Еще!… Но что делать, когда тебе позволено двигаться лишь в одном направлении? Когда сила тяжести сильнее воли к жизни? Либо стать птицей и взмыть над облаками, либо сказать себе: «Рожденный падать летать не может» и насладиться последними секундами Падения. Я разбиваюсь о воду, породив всплеск, от которого волнами идет рябь, а брызги подхватывает ветер. Теперь я лечу, проносясь шумом листвы по кронам деревьев, играя подхваченными листьями. Ударяюсь о скалу, чувствую ее мягкую прохладу, немое величие, и ничто не в силах преодолеть многовековой покой, что ручьями стекает по моим склонам. Как хорошо…, журчащая тишина убаюкивает под толстым мшистым одеялом. Я бесконечен в своих проявлениях, я - Мир, Вселенная осознавшая себя. Которая почему-то мутнеет, заполняется густым туманом пустоты, которой нет…
«Я не помню паденья, я помню только
Глухой удар о холодные камни…»
А дернуло меня - будь здоров. Внутренний толчок, от которого я рывком вскочил с кровати, с невиданной доселе прытью. Я спал? Почему же я не помню - когда лег? Голова необыкновенно ясная, но ответы вне меня.
Утро. Солнечный свет, играя пылинками в тонких струнах лучей выхватывает из скромного интерьера нашей комнатушки стакан с водой, стоящий на краю стола. Внимание мое, следуя за солнечными лучами фокусируется на воде. И свет ярче и тени короче. Сияние творящего света в молекулах воды. Моргаю…
Ветер потоком врывается в приоткрытое окно. Холодный, однако, тепло. И солнце как теплое покрывало… оно ласкает. Свет его переливается неуловимыми оттенками спектра. Теперь вся улица оказывается залитой удивительным светом.
Странно знакомое ощущение наполнило грудь. Светом и пьянящим восторгом вседозволенности. Боже… что это? Краски обострились еще ярче. Ароматами обрушились запахи, выворачивая глубинную подсознательную память. А я стоял у открытого окна, не в силах двинуться, словно загипнотизированный, купаясь в новых (старых) ощущениях. В голове крутилось: «…моя любовь… ». И ПОНИМАТЬ здесь было решительно нечего. Я увидел и почувствовал нечто, что было со мной всегда. Последнее, я просто знал. Знал наверняка! Как и Чем понять рвущееся из груди сердце весной? Чем объяснить материнскую любовь?
Свет, тьма… Снова свет…Снова тьма… снова и снова…Глаза открылись, закрылись… дышу, не дышу… Безмолвствую. Одна крайность рождает другую. Каждый день. Каждую ночь. Ищу!!! Ищу!!!!! ИЩУ!!!!!!!!!!!!!!!!!! Зачем? Мне это надо. Это сильнее плоти. Сильнее любви. Сильнее слов. Это сны, моего разума, рождающего очередное чудовище или красоту. Цветок в пасти льва. Или льва в цветах. Хриплую мелодию или мелодичный хрип.
Мысленно вижу зеркало. Улыбаюсь ему и вижу зубы… рвущие чужую плоть! Освобождающие душу от поруганной плоти. Делаю гримасу ненависти и вижу глаза, полные грусти, ищущие отражение свое…
Ноги подгибаются, голова свешивается на грудь и тоненький голосок поет тихую песню отчаяния.
Ярость вскипает волной неизведанной силы. Снова открылись глаза. Свет, свет, СВЕТ! Размытое белое пятно наплывает, постепенно обретая резкость.
- ТЫ СВОБОДЕН!
Огромная туча, подпирающая белыми клубящимися башнями бирюзовую синеву, висела прямо надо мной. Скрипя зубами от бешенства я вскочил с зеленого травяного покрывала. И… прошло. Осознание происходящего, и пейзаж начали наматывать душу на пока еще тонкий стержень страха.
Под эфемерной громадой облака, насколько хватало глаз, колыхалось бескрайнее море дремучих трав. Мне его топтать. Идти по нему, переставляя ноги, делая шаги, чтобы не стоять на месте. Только вот Зачем? В свете происходящего всякие действия имеют смысл? Поэтому я снова опустился на зеленый ковер, лег и стал смотреть на небо, в ожидании, что будет дальше.
А мысли крутились – то, разбредаясь по углам, то, взрываясь яркими образами. Я чувствовал себя так близко к этому далекому синему небу. Я такой маленький, а оно такое большое. И ничего другого, было не нужно...

 

Поэтический перевод песни Flying гр. Anathema

Без всякой на то причины, я начинаю искать свет,
Что сияет за темным покровом… Пытаюсь найти его…
И все, что вокруг нас, везде - это все, чем мы быть могли.
О, если бы только это можно было узреть…
Ощутить истину, что парит надо мной:
Все события жизни – судьбы сплетаемый узор.

И, пролетая над вами, чувствую
Сон, что я умираю, истину постигая.
А Ваши усилия меня вернуть,
Камнем тянут вниз, в грязь вниз.

Пласты пыли - вчерашние дни
Тенями тают в тумане того, что я не могу описать.
И хотя говорил я: «Руки мои опутаны»,
Времена изменились, и я нахожу, что свободен впервые.
Чувствую близость всему теперь.
Странно, что жизнь наполняется смыслом спустя времена.

И, пролетая над вами, чувствую
Сон, что я умираю, истину постигая.
А ваши усилия меня вернуть,
Камнем тянут вниз, в грязь вниз.


—— добавлено: 24 апр 2013 в 10:59 ——
Создания,
Сквозь клети слов, прощально...,
на мир взираем.
В нагроможденье снов, печально...,
мы умираем.
Отпустив птицу духа в небесную высь,
сквозь словесную пыль
к неба своду.
Вне традиций и слов,
за гранью оков,
постигая простую Свободу...
Дыхание.

 

Наша прихоть превращается в судьбу. Судьба сплетает узоры ответственности и обязательств. Все равно как поднимаясь по своей прихоти на отвесную скалу, мы рискуем сорваться тем больнее, чем выше поднялись и это уже судьба. Назад ходу нет и впереди - сплошное карабканье и замирания от страха: "Что, что на этот раз...?" До тех пор, пока смерть не разлучит нас с этой скалой, либо пока не научимся дышать легко и летать, забыв о страхе... обретя свободу

Что равносильно возможности пройти по воде к Спасителю.