Современная российская поэзия.

Забыл вставить ссылку (там где звездочки) - если интересно, прогуглите 'борис сивко'

 

А как вам Соня Шаталова, уважаемый Толмач?

 

ВЕРЛИБР − стих, который может не подчиняться законам стихосложения и не станет от этого хуже.

Из афоризмов Сони Шаталовой

 

Может расскажешь что-нибудь?

Судя по информации из интернета, этому человеку стало получше.
Мне нравятся её стихи.

 

Бывают и таланты, Ондатр!

До сих пор никак понять не могу, как у Марины Цветаевой сваливались с обрыва такие глыбы.
Не убавишь ничего, не прибавишь.

 

+
Хотя не удивительно. Такая агрессия обычно к тому, что непонятно. "Женщина Вера" многим непонятна. Это тоже нормально.

 

Бывает.

 

Борис Чичибабин.

—— добавлено: 19 май 2012 в 19:50 ——
Поэт!

 

Вы серьезно?

 

Стихи Родиона Газманова мне понравились.
Хорошо.

***
подарите мне новую жизнь
чувства, страсти, которых достоин,
крылья, что унесут меня ввысь,
подарите, чего же Вам стоит?

башни замков манят вдалеке,
и принцессы скучают в темницах.
я меняю не глядя, в мешке,
то что было, на то что случится.

* * *

Я ходил по карнизам и в окна смотрел,
Словно пыльную книгу листая.
Может, время приходит, а я не у дел?
Время падать, а я все летаю?

Где-то падают звезды, сгорая дотла,
Где-то птицы слетаются в стаи,
Так устроена жизнь, неизменный расклад:
Кто-то падает, кто-то - летает.

Я парил в окружении капель дождя,
Я ложился на землю и таял,
Каждый миг отпуская частицу себя.
Я не падаю.
Я так летаю.

***

 

24 мая в День славянской письменности и день рождения Иосифа Бродского, в легендарном зале Политехнического музея состоялась
Церемония вручения премии "ПОЭТ"
Поэт 2012 года - Евгений Рейн. На Вечере выступали Сергей Чупринин, главный редактор журнала "Знамя", доктор филологических наук, координатор премии, Леонид Гозман, Евгений Попов, Сергей Юрский и другие. Играл Айдар Гайнуллин вместе со своим оркестром, в том числе знаменитое Либертанго А. Пьяццоллы.



"Чтобы попасть в десятку, надо целиться немного выше".
Е.Рейн



"Стоит ли вообще варить супчик, если у тебя нет соли?"
Е.Рейн


Прощание с Флоренцией

Прощай, и если навсегда,
То навсегда прощай.
Теперь уже свое лицо
Ко мне не обращай.
Не поворачивай дворцов
На узких площадях,
Не прячь сокровища свои,
Твой тлен, и пыль, и прах.
Прощайте, крепкие мосты
И Арно желтый ил,
На этих набережных я
Полсвета исходил.
Витрины страшные твои,
Где пялится карат...
Пускай они в последний раз
Мне в спину поглядят.
И Боттичелли, ты прощай,
Храни свое гнильцо.
Ты вовремя мне показал
Курносое лицо.
Теперь я знаю, как мне быть,
Кого во всем винить.
Спасибо, Сандро, подсобил,
Бедняге подал нить.
Прощай, мой кэт,
Прощай, мой дог,
Хозяйка Маргарит.
Я вам поднадоел чуток.
Кто знает — тот молчит.
Прощай, мой дом, где кипарис
И Аполлонов лавр.
Прощай, мой двор, где прожил я
Среди людей и лар.
Прощай, Тоскана, но поверь —
В Париже и в Москве
Я буду твой и только твой
И по тебе в тоске.
Ни Лондон и ни Петербург
Тебя не заменят.
Я буду ждать — а может, вдруг
Ты позовешь назад.
Ты позовешь меня во сне,
Как Медичи, сильна.
И я увижу на стене
Иные письмена.
Там будет черный силуэт,
Там будет тонкий крест.
Я променяю Моссовет
И всех своих невест
На то, чтобы опять пройти
По улицам твоим.
Кто знает, тот всегда молчит,
Мы знаем и молчим.

***
Солнечные часы время не сберегли,
сколько было его - все ушло на закат.
Сквозь прорехи мои дни мои утекли,
каюсь, не удержал, значит, я виноват.

Плотиной быть не сумел, лодкой быть не хотел,
что же теперь роптать на прилив и отлив?
Тот, кто передо мной выгородил предел,
знал, что он сквозь меня устремится в прорыв.

Евгений Рейн

 

Рейн у меня ассоциируется с "реками и мостами".
Замечательный поэт, который передаёт какую-то классичность в речи и мыслях.

 

Очень понравилось

 

Юрский (см. видео выше) радуется тому, как пишет Рейн, его простым, непосредственным образам. Не однажды уже приводилось писать о том, что форма не может превосходить по сложности и отделанности то, что в эту форму вкладывается. Иначе это более, чем на куртуазный маньеризм или пародию, не тянет. Евгений Рейн обладает чутьём к кривлянию и чрезмерности, потому он и поэт.

Когда над глубиной плавает рыбацкая лодочка - это поэзия, когда в луже громоздится нечто в гирляндах и позолоте - это графомания.

 

Миркина пишет хорошо и достаточно качественно.

Стихи не просто хорошие, а очень хорошие.

 

Вообще неожиданно наткнулась вот на это:
Ч.Хаматова читает стих современной поэтессы некой Наили Ямаковой "Два года я молчала". После просмотра видео я бегло пробежалась по остальным её стихам - очень неожиданные стихи!

 

За последние годы российское слово очень и очень продвинулось.

Интересно, куда это оно движется? ..
И что значит российское слово? ...
Русское как-то достойнее звучит...


Вот один из многочисленных представителей современной русской поэзии - хороший очень представитель:
Алла Горбунова
КРЕСТОВЫЙ ПОХОД ЗВЕРЕЙ

звери идут в крестовый поход
ко Гробу Господню во граде Ерусалиме:
ягнёнок рядом со львом, и нету вражды между ними.
звери идут в крестовый поход:
медведи из леса, гиены песчаной пустыни,
антилопы саванн, крокодилы из Амазонки, суслики из степи, северные олени, —
со всех поясов земли звериное населенье идёт в Город великий,
в Храм христианской религии,
рога и копыта ко Гробу Господню свои преклонить
и поведать печали свои и радость о Нём в простоте и невинности дикой молитвы,
рассказать о детёнышах, о беспощадном круговороте
года и дня и всего в природе,
о жестокой охоте, о хищных зубах сородичей, о зимних запасах,
о вкусной траве, о манящем запахе мяса,
о беге и беге в лесу и трясущихся ветках, и дыханье мохнатой подруги,
о весне долгожданной, нарядной, о слепом невежестве и рождённой надежде,
о Иисусе Сладчайшем, мучеников крепосте, монахов радосте, пресвитеров сладосте...
молвит епископ-медведь: мы в сибирской тайге
переписали Библию на бересту,
вот она — наша святая, сырая, живая Библия берестяная!
мы учили её вечерами, и друг дружке читали, и мало чего понимали,
но Твоя весть благая и до нас дошла, Господи.
о многом нам, читая, пришлось подумать:
о страстях Твоих крeстных, о прощенье, об искупленье,
о смысле страданья, о радости Воскресенья,
и пришли мы сюда поклониться Тебе в надежде,
что есть и для нас, животных, место в Книге Животной.

И вот :

***

И, в Рай восходя, он обернулся вслед
миру, где пахнет потом озимый хлеб,
девятьсот тридцать лет,
как восходит Солнце живых,
и с молодой Луной
восстаёт темноликая красота.
И роженица в муках рожает дитя,
а морской прибой
раковины моллюсков приносит ему, шутя,
и мама целует сына в сахарные уста.
И, в Рай восходя, он обернулся вслед.

И, в Рай восходя, он обернулся вслед
миру, где агнец ранен и старец слеп.
Девятьсот тридцать лет,
как зверь, прободённый стрелой,
бежит от охотника, и расступается лес.
Брызжет на кухне жир и исходит чад,
и рабыня — жена его, и блудница — дочь,
братоубийца — сын, и тать — его зять,
и вины его несмываемую печать
перепевает даже собачий лай.
И, в Рай восходя, он обернулся вслед.

И, в Рай восходя, он обернулся вслед
миру, где вера, как мамонт, вмерзает в лёд.
Девятьсот тридцать лет,
как отеческих яблонь дым
за плечами стоит стеной,
и невеста бела-белым, но вдова седа,
и народы земли встают друг на друга войной
под знамёна корон, которые смоет вода.
Всё беда — от свадьбы до похорон.
Но мир всё же хорош,
раз, в Рай восходя, он обернулся вслед.


***

чем тополиный пух не милосердный дух,
чем озеро не овчая купель,
и незамысловато коростель
поёт в прибрежных буйных купырях.

сквозь воду мелкую, сквозь солнечное сито,
чем озеро не тёплое корыто,
где Богоматерь отмывает бесенят,
им отдирает рожки и копыта
и превращает в беленьких ягнят.

 

«Работать нужно не иначе, как всем самым лучшим, что есть в тебе. Самыми сокровенными глубинами сердца и Глазами – источником слёз. Я знаю живущих поэтов, которые никогда не писали из самой глубины самих себя. Они страшатся быть в одиночестве. И они испытывают страдание, оставаясь наедине с самими собой. Они не посмотрят прямо в лицо этой боли. Если есть что-то в моей работе, что притягивает людей, так это, наверное, что-то, что обращается к одиночеству в каждом из нас».
Калиль Джебран

Ольга Разумовская - по-моему, очень "вкусные" стихи

Дачное вечернее

вечер спускается, сглаживает углы,
тень примиряя со светом, смягчает грань.
кошки серее, у страха глаза круглы,
за занавеской угадывается герань.
над закипевшей черёмухой, у воды,
над соловьиным бельканто, в ветвях сосны
виснет пластами туман, словно белый дым,
словно плывущие в детство цветные сны.
дачные окна пунктиром, тепло тропы,
за день нагретой и пыльной уже слегка.
через штакетник шиповник, его шипы
цепкие пальцы, хватающие рукав.
поздних прохожих шаги, электрички гул,
в небе темнеющем тонкой луны латунь…
ковш наклонился и звёздному молоку
впору из мая перетекать в июнь


***
Так тихо здесь, что комната звенит.
Как колокол, в котором нет ни звука.
Здесь низкие окошки близоруко
глядят, прищурясь, в солнечный зенит.
Здесь куст сирени торкает в стекло,
как будто просит - в комнату, погреться.
На стареньком диване дрыхнет детство…
И мне казалось, что оно ушло,
а получилось так, что - я беглец,
совсем забывший дачные пенаты.
Меняются мои координаты,
но тает время, словно леденец -
и мне опять уже лететь пора
листком, сорвавшимся с родимой ветки.
Когда-нибудь замкнутся кругосветки
кольцом возврата в таинство двора,
в уютной комнаты полуденный покой.
Потёртый коврик шум шагов приглушит…
Тот из миров, наверно, самый лучший,
что сладко спит в ладони под щекой



***
Тихо у самого уха ещё звучит
голос, запутавшись в локона завиток.
Весь разговор уместился в один глоток,
в горле последнее слово слегка горчит…
Вечер проникнет в мой дом, в кружева гардин,
дальше,
по комнате,
хищным зверьком крадясь.
Переливаясь за вычурные края,
тени с багетов стекут в глубину картин.
Люстры хрусталь притаится под потолком,
в призмах гранёных таинственный свет дробя…

Где-то над лесом твоим журавли трубят -
там,
в тридевятом,
немыслимо далеко…
Мне остаётся, оглохнув от тишины,
медленно ранние сумерки смаковать.
Прячутся звёзды у вечера в рукавах,
теплится меж облаков фитилёк луны…
Мне остаётся песчинки считать в часах,
резать пространство на тонкие дольки строк.
Осень сомкнётся над нами –
наступит срок
соединить наши разные полюса…
Не убежал от себя ни один беглец.
Я тебя в эту простую игру приму -
перебирать серебро годовых колец,
с пальцев озябших снимая по одному

 

С большим удовольствием прочитал.
Класс!
Правда.
Спасибо.
*
Современная русская поэзия разнообразна.
*
Сейчас "балдею" от стихов из романа "Повелительница снов" Ирины Дедюховой.

Да и произведение, за вычетом средней части, не самое плохое.

 

Спасибо, с удовольствием посмотрю эти стихи. Про роман, правда, слышу первый раз.

 

Стихи как часть прозаических произведений уже давно не редкость.
И если сам литературный текст достаточно силён, то они (стихи) очень выигрывают от симбиоза жанров.
Вспомним, например, тетради Юрия Живаго, которые, несомненно, от контекста романа только выиграли.

 

Да, хотя и сами по себе эти стихи замечательны. Мне кажется, сам роман даже слабее этих стихов. В нем есть отдельные описания, "стихи в прозе". Все же Пастернак поэт, в первую очередь.

 

La Mecha, понимаешь?
Я полностью согласен с твоим выражением и придерживаюсь этого мнения:

То есть смотрю оптимистически.
Но с российской поэзией случилось то же самое, что и в других странах: она не знает, где кончается проза и начинается поэзия,
а иногда "литература" и поэзия.

Так вот. Пастернак, поскольку был поэт в первую очередь, насытил свой роман не только редкостными стихами, но и прекрасными началами глав, где встречаются и описания природы и философские выкладки в очень и очень художественном исполнении.